Părea să fie o seară ca oricare alta. Rita dormea oftând în pătuţul ei, Lucky Motanul torcea pe un fotoliu, Pivnicerul, adică eu însumi, abia ce coborâse în pivniţă după un vin. Toate se aflau la locul lor, în tihna unei seri blânde de ianuarie. Dintr-odată, în acest peisaj domestic amplasat undeva în centrul nu ştiu cât de burghez al burgului arădean se insinuă intriga unei întâmplări care merită povestită.